Coja en Granada

” Dame un respiro, mamá, que no hay en la vida nada como el coñazo de estar coja en Granada”

Y con esta reinterpretación personal de la popular frase de Francisco de Icaza, que acostumbra a estar reflejada en ceniceros o placas de fajalauza, creo que se pueden resumir perfectamente mis Navidades.

Esta ciudad, que está pensada para andar, para perderse por sus calles, para irse de compras, para ver a los amigos mientras tomas unas tapas aquí o allá, se convierte en una trampa si no dependes de ti mismo y necesitas que te lleven en coche a cualquier lado -y más ahora con las obras, qué jaleo-. También es difícil hacer comprender a los padres que aunque ellos no lo crean, eres responsable y no vas a salir a correr en cuánto ellos se den la vuelta, entre otras cosas porque es a ti a quién duele.

Estar en casa, que sería la otra opción, puede seducirte unas horas, un rato, un breve periodo de tiempo -especialmente si llueve-,  pero a estas alturas ya ni apetece leer, ni apetece ordenador, ni televisión, ni mp3.

Resumiendo, quiero salir, ir de compras, subir corriendo las cuestas del Realejo, hacer un montón de fotos, tomarme unas tapillas, chocolate en el Café Fútbol y, como siempre, hacer el pino con las orejas, pero ahora mismo es todo una utopía… incluso lo del pino.

¿La operación? Bien, gracias.

Diciembre y Rayuela

Diciembre ha llegado, el muy antipático.

En el tren no me han dejado pasar. Y es que NOV no es igual a DIC en ningún caso, pero además sobre un billete naranja tiene la capacidad de encender luces rojas y emitir un pitido desagradable que acrecienta el desasosiego que ya genera el hecho de ver que vas a perder el tren que necesitas para llegar a la hora por haber olvidado que noviembre tiene tan solo treinta días.

Al llegar a Madrid,  peores noticias: “meniscopatía externa: rotura del cuerpo libre de la parte anterior del menisco externo, los cuernos anterior y posterior no afectados”. Con ese nombre no puede ser bueno. Supongo que habrá que operar, y no que amputar. Vaya, que ni tan mal: una epidural de nada y que te hurgen un rato la rodilla, ris-ris, ras-ras y a casa. Me muero de la ilusión.

Por otro lado, llevo desde las doce de hoy con la misma sensación que se te mete en el cuerpo cuando pierdes algo y no sabes qué es, y sabes que tienes que buscarlo y encontrarlo y no sabes cómo. Bueno, eso no es del todo correcto, porque en realidad sí que creo saber como puedo encontrarlo: perdiendo otra cosa, para que pueda ser sustituida por la anterior. Es complejo, por lo abstracto, pero tampoco es tan difícil de entender. Es más bien difícil de aplicar.

De todos modos no es todo tan horrible, porque Cortázar existe y me habla del Pont des Arts, donde no está la Maga, y entre las líneas se respira aire bohemio y parisienne; todo eso que parece tan triste, misterioso y bello, me alegra el día por un momento hasta que se me pone un nudo en el pecho que se mezcla con la sensación del párrafo anterior y entonces casi que se me saltan las lágrimas mientras huelo las páginas de un libro del que sólo llevo leídos dos capítulos pero estoy convencida de que me va a marcar profundamente. Porque es Cortázar, y Rayuela, y uno de diciembre de dosmilnueve.

“(…) lo que llamamos amarnos fue quizá que yo estaba de pie delante de vos, con una flor amarilla en la mano, y vos sostenías dos velas verdes y el tiempo soplaba contra nuestras caras una lenta lluvia de renuncias y despedidas y tickets de metro.”

Rayuela, Julio Cortázar.

Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda a un reloj

Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se te rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia a comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.

Julio Cortázar.

Yet another leaden sky

Yet another leaden sky. Francesca Woodman. Rome (1977-78)

No

No, no, no.

No he abandonado.

No aún.

Sólo paso por un periodo de vacío mental. O más bien de pereza neuronal. Espero que no se alargue.

En cualquier caso, me gustaría informar a quién le importe -esto es, a mí misma- que se realizaron con éxito todas las actividades previstas para el KYUSS day  (9/8/09), incluida una acuarela que servirá para empapelar la pared de mi habitación con tan grato recuerdo:

Y por supuesto, esta entrada no estaría completa sin una pequeña perlita musical:

Hasta la próxima, amigos del Stoner.

Cosas

Han pasado demasiados días desde la última vez que vacié mi sesera por aquí, y he tenido buenos días y días malos.

Pero es curioso porque justo cuando me he puesto a escribir esto, a la cabeza solo me viene un tema, y es que hay cosas que vuelven. O que al menos están en proceso. Una sonrisa se me adivina en los ojos en estos momentos.

Eso me ha hecho pensar que en que tengo que recuperar cosas que se me habían perdido. Que por mucho que estén ahí siempre, nunca vas y las buscas.

Igual es esa la valiosa lección que aprendí el otro día, cuando por fin me pusieron la estantería y tuve que reorganizar todo mi cuarto.

Who knows…

El caso es que también están las cosas que están ahí y a las que nunca había hecho caso, pero esas se merecen un capítulo aparte, ¿no?

Qué optimista me siento en este preciso y único instante, que rara estoy.

P.D: Me van a perdonar porque todo lo que hay sobre esto es mierda pura producto de movidas mentales, pero me encanta la cutre-emisión de pensamientos que puedo hacer por aquí sin que nadie diga ni mú.

Boys are back in town

I love it. A pesar de la hipercutrez del montaje :)

IV

Hoy encontré un trozo de arco iris en una caja de zapatos.

Lo tiré, no soy partidario de guardar cosas que no sirven para nada.

Fucked Up, Got Ambushed, Zipped In!

Esta expresión era usada por los soldados americanos en la guerra del Vietnam cuando se encontraban en una situación comprometida. Aunque en realidad lo que utilizaban era el acrónimo, FUGAZI.

Descubrí esto mientras escuchaba al grupo homónimo y trasteaba un poco por last.fm y me gustó para definir mi estado vital, así que está en facebook, tuenti y demás. Si alguno se lo preguntaba, ya sabe por qué es.

Y por no dejar el blog así tan vacío y soso, pues una cancioncilla de ellos:

Waiting Room

Me voy a dormir, que mis piernas lo agradecerán.  El photomaratón ha sido agotador.

No one knows

Porque nadie sabe lo que pasará mañana.

Porque ha vuelto el concurso de la canción.

Porque ya era hora de que salieran por aquí, que esto no parece mi blog.

Porque es su tema más famoso.

Porque la parte del videoclip con fondo negro fue grabada a la mitad de la velocidad normal, lo que provoca que se muevan de una forma tan extraña, como a trompicones.

Porque Mark Lanegan tiene un papel estelar como tipo inexpresivo, incluso cuando un ciervo le calza una hostia.

Porque Nick es probablemente el mejor bajista que ha pasado por la banda aunque sea un calvo loquérrimo.

Porque Dave Grohl es el puto amo.

Y porque Josh es… DJOSH.

We get some rules to follow
That and this
These and those
No one knows

We get these pills to swallow
How they stick
In your throat
Tastes like gold

Oh, what you do to me
No one knows

And I realize you’re mine
Indeed a fool am I
And I realize you’re mine
Indeed a fool am I
Ahh

I journey through the desert
Of the mind
With no hope
I found low

I drift along the ocean
Dead lifeboats in the sun
And come undone

Pleasently caving in
I come undone

And I realize you’re mine
Indeed a fool am I
And I realize you’re mine
Indeed a fool am I
Ahhh

Heaven smiles above me
What a gift here below
But no one knows

The gift that you give to me
No one knows